Mozziconacci Robert-Teyssier, duo de plasticiens-poètes

À 16 ans, excédé par la passivité du fils | les commérages des voisins, son père l’emmène chasser pour la première fois. Avant de suivre les pistes levées par les chiens, le père pose une cannette de bière sur un muret et lui apprend à mettre en joue | viser | tirer. Surpris par le bruit et la puissance du recul, Jean tombe à terre, le cul dans la boue, complètement trempé. Cette sensation ne lui est pas désagréable, c’est le premier émoi sexuel. Il aime les odeurs de terre et de sueur. Le coup part en l’air, ne touche pas la bouteille. Le père est déçu | honteux d’avoir un fils si gauche, espère que personne autour n’ait assisté à la scène. Tu nous rends ridicule. Ils rentrent bredouilles. La mère est rassurée. elle ne souhaite pas que son fils devienne chasseur.

on dit le lac existe un garçon se torche la bouche dans une étendue de genêts c’est midi et il transpire entre le sexe et le nombril on passe l’après-midi sans bouger les yeux fermés tout excité il invente des scènes | traine son corps dans le feu et le piétine jusqu’à l’aube un drôle de calme règne aux alentours l’odeur des aisselles dans la prière la chaleur monte des genoux si le coffre est plein il ne le vide pas à coup de langue | de doigts | de pieds la terre garde trace l’eau monte on est en février dans la montagne un essaim d’abeilles sauvages tombe près des sapins un cadavre au pied calciné est étendu dans l’herbe

dans la montagne ce sont les premiers froids vêtu d’un slip de coton blanc j’attends que le corps absorbe les éclaboussures petits jets de cette région rurale | boisée en bas sous un pont le ciel est rouge difficile de savoir si les abeilles résistent au vent mais depuis hier je demande à boire une chose glacée | acide | sucrée qui pourrait colorer mes entrailles avant de rejoindre mes amis dehors des vieux rôdent des enfants grimpent des épines s’accrochent à leurs mentons un homme met le feu aux poils de son sexe il soulève une poussière blanche il transpire sa bouche sent le vin la viande les bulldozers commencent à racler la colline le temps fond je voudrais qu’il neige

sur la place près du marché des espaces à remplir je ne les crains pas soulève ses jambes l’hiver rien d’autre qu’à des corps restent immobiles quelques secondes c’est l’heure ou le ventre du petit vieux se creuse ses membres on ramasse des cadavres R.A.S sa sueur coule sur mes hanches l’urètre glisse il me manque un doigt le petit vieux met le feu aux poils de son sexe sur l’herbe pourtant | dedans dans une étendue de genêts voir ses couilles à la fin tous les jours on le voit pour voir ses couilles journée ville morte à Langogne allumette briquet feuille bois une longue lame au large plat le besoin d’une mémoire auxiliaire R.A.S ou des rochers | des pans de rocher la terre battue | froide | sèche devient pâteuse je m’appelle Jean et alors je mange la bouche ouverte contre ses yeux à plat ventre la montagne s’effrite des taches de rouille des taches de sang le cul le lieu de la preuve